Картиной Шишкина любуюсь,
В который раз смотрю на «Рожь».
От впечатления волнуюсь,
Бросает, почему-то, в дрожь.
Как фиолетовый фонарик,
У ржи горит чертополох,
В начале – сказочное дарит,
Как светлой повести пролог.
Недалеко – белоголовник,
Его я быстро узнаю,
Обнял, как будто бы любовник,
Ромашку нежную свою.
Съедает рожь на повороте
Просёлок, с редкою травой.
Здесь счастье вы своё найдёте,
Пройдя, дорогой полевой.
Куда-то в рожь дорога манит,
А может быть – простор полей?
Бескрайностями душу ранит,
Неодолимо тянет к ней.
Как пули, ласточки летают,
«Стригут» над самою землёй
И тени их не поспевают
За ними, в этот летний зной.
Там, кто-то мне идёт навстречу,
Одни лишь головы видны…
Я зову сердца не перечу,
Иду в объятья тишины.
Где колос ржи звенит, чуть слышно,
От дуновенья ветерка.
Сосна, раскинув лапы пышно,
Манит прохладою тенька.
У картины
© Copyright: Сергей Симкин, 2024
Свидетельство о публикации №124081500920
Свидетельство о публикации №124081500920
Рецензии