Сегодня каждый
пророк: нечаянно
ткнет, и укажет
в звиздец. Ночами
фонарь не нужен
и Нострадамус -
границей южной
пылает август.
И ладан в поле...
И запах серы...
Жар плавит полюс,
тревожа север.
Дыханье норда
стегает розжиг.
На счастье мода
прошла, похоже.
На честь и совесть -
не наступила.
Пора бессонниц,
пора-терпила
полна резоном,
аки навозом,
роднит позором.
Но ужас в звездном
диктанте глушит
тире и точки:
"Спасайте души
поодиночке,
поскольку сети
сочатся ядом,
поскольку смерти
толпятся рядом...
И в общем шуме
самоотчислены,
пророчьте в шкуре
своей отчизны".
Пророковое
© Copyright: Kgh, 2024
Свидетельство о публикации №124081500690
Свидетельство о публикации №124081500690
Рецензии