Я люблю наблюдать, как в метро
Поднимаются «провинциалы»,
Как ступают смешно и хитро
На ступеньку в обувке бывалой.
И, волнуясь, не видят они,
Что смешок не скрывает столица…
На стене, в потолке — всё огни
И огни, словно кружит жар–птица.
Вон, взгляните, неловкий Кольцов
Поднимается нАверх в сермяге.
Он ещё не пропел этих слов
О своём бесталанном бедняге.
Ломоносов, широкий в плечах,
Я его узнаю по походке,
По огню в беспокойных очах,
По рукам, что как вёсла у лодки.
Вон Есенин, мальчишка ещё,
Необстрелянный, белоголовый.
Чемодан из досОк — на плечо.
Подождите, за ним ещё слово!
Мы пока только вслед им глядим.
«А ступает-то как!» — замечаем.
С хлебом–солью не вышли мы к ним,
Только шуткой солёной встречаем...
1957
В столице
© Copyright: Алекс Як Марков, 2024
Свидетельство о публикации №124081506094
Свидетельство о публикации №124081506094
Рецензии