Моих очей золотистых...
Пожар
Утопает в бессонницах
Белых,
Как же тих голос чар
В наших днях опустелых.
А была ли там
Сладость,
Приворотнее всяких
Вин...
Всю неделю до пятниц
Кофе... горький один.
Ты прости меня,
Пленник,
Что теперь не
Как прежде...
Пышный куст можжевельник
И тонкое лезвие между.
Свидетельство о публикации №124081504463