Художники
Ночь пришла, а художник не спит, всё рисует крест.
По холсту разбросал неуверенные мазки.
Он как будто бы помнит о чём говорил Отец,
Ветерком прикоснувшись к эскизам его руки.
Плакать поздно. Теперь ты - художник и вечный мних
Без часов, без друзей, без вождей и одет в рваньё.
И твой путь по просторам свободы не вверх, а вниз.
А твой низ не такой как у тех кто речёт враньё.
А когда ты поймёшь, что не жизнь без холста, но смерть,
Ты достанешь из ящика кисти и сдуешь пыль,
Ты еду поменяешь на краски, возьмёшь мольберт,
И поверишь восторженным взглядам хмельной толпы.
Ты поймёшь, что рисуешь не ты, а рисует Он.
И от истины этой как будто сойдешь с ума.
И внезапно пронзит тишину колокольный звон,
Испугается смерть, и на время умрёт сама.
5.24.
Художники
© Copyright: Евгений Халявин, 2024
Свидетельство о публикации №124081504067
Свидетельство о публикации №124081504067
Рецензии