Простите глупого меня
Сманила дальняя дорога,
Упорно веря, что домой
Вернусь когда-нибудь набобом.
Презрев советы и друзей,
Понамечтав, как всех "умою",
Забыл, как тень от тополей
Спасает от степного зноя.
Но в безымянных далеках,
Бродя по берегам разбоя,
К соблазну радужных зараз
Не смог притронуться рукою.
Текли недели и года.
Жил впроголодь, черствел душою.
Хоть и не грабил никогда,
Но искушения не скрою.
Была сердечная и та,
Туманом над рекой нестойким,
Растаяв, навсегда ушла
Незабываемой, и только.
Суму надежд едва влача,
Тем укреплялся понемногу,
Что, кровь мозолями соча,
Всегда несли куда-то ноги.
И вот янтарным сентябрем,
Неясной изможден тревогой,
Приплелся скрытно в отчий дом
Побитым псом, а не набобом.
И, хоть богатством не оброс,
Живя на дне, не видя света,
На тусклом серебре волос
Для попрошаек был поэтом.
На кромке золотого дня
Поля задумчивым покоем
Сведут под те же тополя,
Где юным прятался от зноя.
И там раскаянья слеза
Невольно обратится к Богу:
- Простите глупого меня,
Что не по той пошел дороге.
Свидетельство о публикации №124081503987