Из недописанного

Моя строка терзать устала
обрывки комендантских снов,
с квадрата слизывать любовь,
как сор с пустого пьедестала.

Зачем-то отыскать слова,
которые прочтёшь едва ли,
песком пустынь самум завалит,
и не допишется глава,
и не допишется дневник,
листки развеет ветер летний,
останется лишь тот последний,
что к палитурке вдруг приник.

Ведь ветер времени двойник,
куда-то мчится, неподсуден,
растреплет чудеса на блюде
земли...

*

Август это ещё не осень,
просто ветер листает книгу,
просто спешат друг за другом миги,
не заметно, не самолётно...

Просто облако белоснежно,
как мороженое в глазури,
что там этот художник курит,
что с утра так легко и нежно?..

Август – это время вопросов
о порвавшейся паутинке,
о словах под ветра сурдинку
и о том, что сентябрь – осень.

О полётах на дельтапланах
облаков, веришь в их реальность?
Знаешь, может быть мы дождались
исполнения мечт и планов?

Может за этою тонкой гранью
всё решается очень просто:
и сентябрь всё ещё не осень,
осень – когда уж не слезть с дивана...

Снова пишешь чушь ерундовую,
забываешь слова другие,
и волна за волной днепровские
набегают на жили-были...