Самолеты летят без пробок...

Самолеты летят без пробок.
В небе, в общем-то, пробок нет.
За бортом пена белого облака
Заметает мгновенно след.

В самолете сидений куча.
Ряд за рядом, плечо к плечу.
Нам, конечно, совсем не скучно.
Здесь поспорю, там помолчу.

Понабиты, как  сельди в банке,
Все попутчики, все друзья.
Только, главное, чтоб не брякнуть
Где живу и откуда я.

Настороженно замолкают.
Вот тот этого пнул локтем.
Осуждают, как-будто знают
Лучше нас, как мы здесь живем.

Вам, конечно, виднее, в доме,
Где так мирно мерцает свет,
Как вполглаза всегда на стрёме
Спать под грохот ночных ракет.

Как годами, ни день ни месяц
В башмаках и в одежде спать.
И с детьми так секунд за десять
До убежища добежать.

Рисование, бокс и скрипка,
Карате, баскетбол, балет.
Он, конечно, совсем не хлипкий,
Но романтик, в душе поэт.

И его, он еще мальчишка,
На войну в восемнадцать лет...
Как он там (мать не спит)?
Не слишком
Жмёт во сне из свинца жилет?

Сердце вновь перестанет биться,
В поминание - сирены вой.
В новостях - молодые лица,
Тех, кого не вернуть домой.

Знать, что где-то в ужасном месте
В страшном логове у зверей
Есть заложники, их все меньше,
А зверьё с каждым днем всё злей.

И дождем и слезами лица
Залиты матерей вдоль трасс.
И в ненастье им не сидится
В доме, где свет детей погас.

С фотографиями кровинок,
Их, заложников светлых лиц.
Так стоят, не сгибая спины
Под грозою ночных зарниц.

Но все меньше в глазах надежды
И все больше грозы полны.
На могилах черны одежды,
Взгляд потух, лица их бледны...