Тебе. которого другом считала...

Уже много мною строк
Прочитано… написано ...
И снова чистый я листок
Беру. И мысленно….
Чувства рифмую в слова,
Которые, как ни печально,
Тебе сказать я не смогла,
Но это вовсе не случайно…
Ты,  быть может, тоже
Ещё детство помнишь наше?
Мы взрослые, но всё же…
Того времени нету краше….
Я обиды на тебя не держу,
Видно так судьба сложилась…
Лишь об одном всё спросить хочу –
Ты рад, что сердце моё разбилось?   
Знаешь,  а я тому даже очень!
Ведь только так я изменилась.
Может, ты и не нарочно…
Но я теперь действительно влюбилась!
В тебя? Ну, что ты! Нет!
Он тебя много лучше будет!
Он за болезнь меня не судит…
Он и ночью мне, как свет!
Когда ты ушёл, я не знала
Как дальше жить… страдала…
У окна ждала … скучала…
И лишь недавно тебя повстречала…
Украдкой наблюдала.
От знакомых о тебе узнала…
 А после, дома… в тиши…
Средь фотографий и писем твоих…
Я кое-что осознала вдруг…
Ты был мне больше, чем друг…
И поверил сплетням,  так заветно,
И ушёл… и не попрощался…
А годы прошли не заметно,
Мне другой уж повстречался….
Тебе пишу я этот стих, не зря!
Знай, что за всё благодарна я!
За ушедшее детство  наше!
За то, что расстались с тобой…

За то время,  что, как мячик
Унесло быстрой рекой…
И за то, что ТАК, а не иначе,
Уяснила я суть истины простой:
 ДРУГ – это слово, значит,
Ничего общего не имело с Тобой!