Нависает полынь над дорогой,
И мы головы сложим на руки.
Нам осталось, пожалуй, не много.
Протянуть до конца этой «скуки».
У травы есть всего одно лето,
А у нас только миг до разлуки.
Снова мы попрячемся где-то,
Желтизной утихающей звуки.
Дождь усилит травы цветение,
И колышется на ветру волос.
«Стебли рослые, как настроение?»
Надвигается изнутри голос.
Стойкий рок, иссякнет отвага,
Мягкость плоти, гибкость ума.
И полыни закончится сага,
Что не делай, проходит сама.
сага
© Copyright: Павел Ньют, 2024
Свидетельство о публикации №124081500240
Свидетельство о публикации №124081500240
Рецензии