Поднимаясь по крутой вершине,
С неё, сорвавшись, я упал.
И тут лежать остался в тине.
И никому меня не жаль.
Катался, крича, по земле,
Всю пыль собирая с дорог.
Ногами шагали по мне –
Ох, не считал тех я ног.
Судьбы не сыскалось мне лучше.
Кто дал бы воды хоть глоток?
Один кувыркаюсь по суше.
Другим быстро стал я далёк.
Меня всё кидает по лужам,
Где лёгкий кружит ветерок.
Ему хоть остался я нужен –
Я с ним не совсем одинок.
Он помочь мне подняться не в силах –
Разве в том предо мной виноват?
Нагоняет он с веток тоскливо
Поэтический мой листопад…
Однако, есть одна отрада –
Мой подрастающий росток.
Для меня он как награда –
Мой зелёный лепесток!
Мне не быть уже зелёным,
Не парить на высоте –
Смириться быть серым и чёрным
И вспоминать о красоте…
Мне не быть уже зелёным
© Copyright: Борис Киш, 2024
Свидетельство о публикации №124081502303
Свидетельство о публикации №124081502303
Рецензии