О любви

Я не поэт, да и скажу не в рифму,
Быть может путь мой, всё же одинок,
Безмолвным волком бродишь по пустыням
И думаешь...уж вышел волчий срок...

Да, не поэт, ведь слог мой так ужасен,
Что не посмеют чьи-либо уста,
Назвать меня искусства человеком,
Который мог обрадовать тебя.

Но тут искра, ты слышишь голос свыше
В ней всё прекрасно, будто божий дар.
И молодеет волк, как будто вновь он дышит,
То чувство, разжигает вновь пожар.

Гори душа! Сияй очей мерцание!
Пред блеском губ, пожаром глаз и вот,
Я вновь ожил, не нравится скитание,
Нашёл я милый сердцу уголок.

Но я...кто я? Всего душа больная,
Мне нужен лекарь от хмельной тоски.
Любовь мой лекарь, только вот не знаю...
Где мне её в ненастный
день найти...

Она...она подарит чувство
То чувство, что давно я позабыл,
И муза воссияет в лике ночи
Даря поток прекрасных новых сил.

Творить иль нет...судить мне лично сложно.
Я не творец, да и не автор пьес.
Все эти строки, что написаны рукою,
Лишь переданный смысл тех сердец...
Которые в безмолвии скитаясь,
Нашли любимых и для каждого своих.
Так пусть же солнце в небе воссияет
Для тех кто любит и кто любит их.

А волк тем временем постиг весь смысл речи,
Познал дрожь тела, сердца стук и вот,
Он понял, что любовью он окутан,
Да и что путь его...не одинок.

Пустыня стала домиком у моря,
Где в тихий вечер, попивая крепкий чай,
Ты смотришь в те глаза, и слушаешь те речи,
Которые ты так давно искал...