на переломе

                Пылает август- эпикриз,
                Пороховая бочка - лето,
                На спас медовый,  вот сюрприз,
                Но дело далеко не в этом.

                Да что там лето, третий год
                Незаживающие язвы,
                Война у западных ворот
                Чернеющие метастазы.

                И неуютно на душе,
                Испытываешь отстранённость,
                Сидишь, как Ленин в шалаше,
                Ситуативная бездомность.

                Старик и лето, и зима,
                И пенсия - подходит дата,
                И не шалаш, и не тюрьма,
                И не больничная палата.

                Единой следуя судьбой,
                Но этого не приходилось,
                Услышав свист над головой
                Надеется на божью милость.

                Не представляю, как в упор,
                Словно не люди, манекены,
                Плюётся гильзами затвор,
                И брызги алые на стены.

                Я не был на передовой,
                В плену полгода не держали,
                Мне не кричали - Сука стой!
                Прикладами не забивали.

                Не тыкали в разбитый рот,
                Горячим дулом автомата
                И не лежал поодаль взвод,
                В багряных простынях заката.