Прощай же, иллюзия лета -
чуть-чуть поманило тепло.
Есть дом из осеннего света -
там осень сидит за столом.
Я дальше, боюсь, не увижу
прекрасных и солнечных дней,
останется лето в Париже,
в Милане, в Мадриде, в воде.
Россию как-будто навеки
покроет сезонная грусть,
поэты утонут в полемике:
Какая - осенняя Русь?
Не знаю, и в принципе даже,
совсем не хочу это знать,
всё осенью листья расскажут.
и будут деревья кивать,
меня провожая до снега,
встречая холодный рассвет,
проскочит на искорке Веги
карета безумия лет.
Пускай, это время бесценно,
нас ищет таинственный путь,
там выйдет на вечную сцену
неведомый гамлет минут.
И снимет нелепую маску,
и скажет - металл зазвенит,
что в жизни надежды прекрасны,
что горе живёт под гранитом.
Лир снова вернётся на сцену,
Офелия примет судьбу,
найдется и мастер с поленом,
а кто-то возьмёт ноутбук.
И нам непременно опишет,
что падает с неба звезда,
что кошки гуляют на крышах,
и стонут опять провода,
что все мы кусочек вселенной,
и крутит нас Млечная мгла,
что суть человека - полено,
потом бесконечно - зола.
Прощай же, иллюзия лета,
над пропастью в солнечной ржи
висит голубая планета,
и крутится старая жизнь.
иллюзия лета
© Copyright: Алексей Рудов 69, 2024
Свидетельство о публикации №124081501838
Свидетельство о публикации №124081501838
Рецензии
Прощай, иллюзия лета и прости нас, поверивших в твоё тепло, повзрослевших, но всё же оставшихся наивными, уповающими на чудо осеннего света детей.
Лирическая печаль, хтони-хроническая грусть, умиротворяющая меланхолия этого стихотворения и наша человеческая слабость порождают еще одну галлюцинацию, иллюзию, которая оказывается более реальной, чем все ложное человеческое псевдомиропонимание. Реальность сезонной грусти, покрывающей навеки (не на один сезон) унылый, но такой родной пейзаж среднерусской возвышенности завораживает. Это время действительно бесценно, каждому из нас действительно предстоит проделать таинственный путь, длинною в жизнь прежде чем там (где? вопрос без ответа) выйдет на вечную сцену неведомый гамлет минут. Автор словно ведёт читателя за руку по длинной дороге, на которой, однако он не устаёт, ведь вокруг так много удивительного и непостижимого, что усталость неощутима, где осенью всё листья расскажут и будут деревья кивать, нас провожая до снега, встречая холодный рассвет, проскочит на искорке Веги карета безумия лет. Ведёт туда где вечная зима в Гиперборее и где все дороги отягчают дух.
Схождение внутрь себя, проникновение в духовный мир человека, в суть нравственности, и разбор вечного вопроса «Кто мы», кто мы - кусочек вселенной и крутит нас Млечная мгла, что суть человека - полено, потом бесконечно зола — все это сумел уместить в «иллюзии лета» взявший ноутбук и раставшийся с фантомами лета Алексей Рудов 69.
Дмитрий Куваев 25.08.2024 10:11 • Заявить о нарушении
Лирическая печаль, хтони-хроническая грусть, умиротворяющая меланхолия этого стихотворения и наша человеческая слабость порождают еще одну галлюцинацию, иллюзию, которая оказывается более реальной, чем все ложное человеческое псевдомиропонимание. Реальность сезонной грусти, покрывающей навеки (не на один сезон) унылый, но такой родной пейзаж среднерусской возвышенности завораживает. Это время действительно бесценно, каждому из нас действительно предстоит проделать таинственный путь, длинною в жизнь прежде чем там (где? вопрос без ответа) выйдет на вечную сцену неведомый гамлет минут. Автор словно ведёт читателя за руку по длинной дороге, на которой, однако он не устаёт, ведь вокруг так много удивительного и непостижимого, что усталость неощутима, где осенью всё листья расскажут и будут деревья кивать, нас провожая до снега, встречая холодный рассвет, проскочит на искорке Веги карета безумия лет. Ведёт туда где вечная зима в Гиперборее и где все дороги отягчают дух.
Схождение внутрь себя, проникновение в духовный мир человека, в суть нравственности, и разбор вечного вопроса «Кто мы», кто мы - кусочек вселенной и крутит нас Млечная мгла, что суть человека - полено, потом бесконечно зола — все это сумел уместить в «иллюзии лета» взявший ноутбук и раставшийся с фантомами лета Алексей Рудов 69.
Дмитрий Куваев 25.08.2024 10:11 • Заявить о нарушении
Ого Дмитрий, спасибо
Я даже теряюсь, что ответить на такой
Осмысленный разбор, моего мыслепотока )
Но вы все правильно поняли .
И за это вам большое спасибо
Алексей Рудов 69 25.08.2024 11:13 Заявить о нарушении
Я даже теряюсь, что ответить на такой
Осмысленный разбор, моего мыслепотока )
Но вы все правильно поняли .
И за это вам большое спасибо
Алексей Рудов 69 25.08.2024 11:13 Заявить о нарушении
А вот с статей о конкурсах не согласен.
Просто никто реально точно и не знает, что такое настоящая поэзия. Увы. Читал ваш дневник. Я тоже не знаю.
Многие хорошие поэты и участвовали в конкурсах. Просто в советское время, они бы поиграли партийный поэтам. А я хорошо знаю это время. Многих и поэтов и критиков того времени. Но не в этом суть.
Суть в вечном вопросе? А судьи кто?
Мы же с вами тоже и судим и рядим и так далее. И считаем что понимаем что лучше, что хуже, сами.
Так что очень спорно если честно.
Но некоторых критиков тут, на стихи ре я бы и правда не пропустил бы к судейству.
Как по мне, все равно любой конкурс Игра.
А как говорил Волошин - настоящий поэт не наигравшийся ребенок.
Я не для спора.
Просто мне так видится.
Самый сложный вопрос, что такое настоящая поэзия.
Ответа нет, и скорее всего не будет.
Основная проблема наша, от начитанности.
Но ведь есть и волшебная простота.
Алексей Рудов 69 20.11.2024 10:57 Заявить о нарушении
Просто никто реально точно и не знает, что такое настоящая поэзия. Увы. Читал ваш дневник. Я тоже не знаю.
Многие хорошие поэты и участвовали в конкурсах. Просто в советское время, они бы поиграли партийный поэтам. А я хорошо знаю это время. Многих и поэтов и критиков того времени. Но не в этом суть.
Суть в вечном вопросе? А судьи кто?
Мы же с вами тоже и судим и рядим и так далее. И считаем что понимаем что лучше, что хуже, сами.
Так что очень спорно если честно.
Но некоторых критиков тут, на стихи ре я бы и правда не пропустил бы к судейству.
Как по мне, все равно любой конкурс Игра.
А как говорил Волошин - настоящий поэт не наигравшийся ребенок.
Я не для спора.
Просто мне так видится.
Самый сложный вопрос, что такое настоящая поэзия.
Ответа нет, и скорее всего не будет.
Основная проблема наша, от начитанности.
Но ведь есть и волшебная простота.
Алексей Рудов 69 20.11.2024 10:57 Заявить о нарушении
Пожалуй, соглашусь с Вами Алексей. Ответа нет. Да он и не нужен если честно. Что есть искусство? Мы всё ещё примитивные охотники, собиратели кореньев и лесного мёда, готовые в любой момент пустить каменный топор в дело, как последний аргумент в споре, сидим у костра с набитыми мясом дикой косули желудками, слушаем ритмичное камлание шамана, сменяющееся веселящими напевами наших скво. И чувства добрые в нас бубен пробуждает. Вот это и есть поэзия. Поэзия хороша на сытое брюхо. Когда животе урчит от голода, когда в лесной чаще сверкают огоньки зрачков свирепых хищников - не до стихов. Очевидно же. Творчество это не базовая потребность, это прерогатива сытых. Что там с пирамидой Маслоу? Потребность в самовыражении, признании, творчестве - это ее вершина. Сначала должны быть закрыты основные, физиологические: еда, одежда, безопасность. Когда они закрыты человек скучает. Отращивает пивное брюшко. Предаётся сексуальным извращениям. Начинает писать стихи. )
Сегодня ехал на обед по радио в машине услышал интересную информацию. Оказывается «Франсуа Мари Аруэ родился в семье судьи, выбравшего для сына судьбу юриста, однако тот предпочёл литературу. Отучившись в иезуитском колледже "латыни и всяким глупостям", он забросил право и начал свою литературную деятельность. Сначала Вольтер был ПОЭТОМ-НАХЛЕБНИКОМ, шутом во дворцах аристократов.»©
Функция поэзии развлекать, отвлекать от скуки, от обыденности серой действительности. Да мало ли от чего. Как читателя, так и самого пишущего.
«Основная проблема наша, от начитанности» - туда же. Уже и Бродский нам графоман, и Пушкин не наше всё, и сам чёрт не брат. )
А конкурсы, я лично люблю. Приземляют. Сбивают спесь. И вообще. Спортивный интерес. По поводу простоты. У меня её навалом. Только вот вряд ли она волшебная. )
А мы с тобою почти искусство
творим и кружится голова.
Жизнь прозаична и безыскусна.
Поэзия — это слова, слова.
Слова на белой как снег бумаге.
От них нет проку - ни взять, ни дать.
Придали б сердцу они отваги,
в душе б посеяли благодать,
тогда б поверил я в силу слова.
Тогда услышал бы голоса.
Поверил, нету пути иного.
Поверил в алые б паруса.
Твори стихи и бросай на ветер.
Пиши без толку и без причин.
Про жизнь, про летний субботний вечер,
про то, как сеть возрастных морщин
сплетает строки. Пиши хоть тресни.
Переплетая и день и ночь.
Пиши простые стихи и песни.
Пиши про мать, про жену, про дочь.
Дмитрий Куваев 20.11.2024 14:20 Заявить о нарушении
Сегодня ехал на обед по радио в машине услышал интересную информацию. Оказывается «Франсуа Мари Аруэ родился в семье судьи, выбравшего для сына судьбу юриста, однако тот предпочёл литературу. Отучившись в иезуитском колледже "латыни и всяким глупостям", он забросил право и начал свою литературную деятельность. Сначала Вольтер был ПОЭТОМ-НАХЛЕБНИКОМ, шутом во дворцах аристократов.»©
Функция поэзии развлекать, отвлекать от скуки, от обыденности серой действительности. Да мало ли от чего. Как читателя, так и самого пишущего.
«Основная проблема наша, от начитанности» - туда же. Уже и Бродский нам графоман, и Пушкин не наше всё, и сам чёрт не брат. )
А конкурсы, я лично люблю. Приземляют. Сбивают спесь. И вообще. Спортивный интерес. По поводу простоты. У меня её навалом. Только вот вряд ли она волшебная. )
А мы с тобою почти искусство
творим и кружится голова.
Жизнь прозаична и безыскусна.
Поэзия — это слова, слова.
Слова на белой как снег бумаге.
От них нет проку - ни взять, ни дать.
Придали б сердцу они отваги,
в душе б посеяли благодать,
тогда б поверил я в силу слова.
Тогда услышал бы голоса.
Поверил, нету пути иного.
Поверил в алые б паруса.
Твори стихи и бросай на ветер.
Пиши без толку и без причин.
Про жизнь, про летний субботний вечер,
про то, как сеть возрастных морщин
сплетает строки. Пиши хоть тресни.
Переплетая и день и ночь.
Пиши простые стихи и песни.
Пиши про мать, про жену, про дочь.
Дмитрий Куваев 20.11.2024 14:20 Заявить о нарушении
Наверное. Я много лет увлекался и историей поэзии и книги писал . Скажу одно
Например в Европе считают хокку, одни вершиной поэтического мастерства, другие просто образной прозой. Но суть останется прежней по сути. Например Басе был мастером Матроной частушки. Китс или водсворд , это уже школы. Практически. Из них вышло много Английской, а потом и Французской поюзии. Тем более я и не филолог, а химик . Много спорили в свое время и с хорошими филологами и ответа не нашли. Хотя у филологов форма выше содержания и версификационный уровень, а мне всегда наоборот казалось. Короче , философский вопрос
Удачи в творчестве .
Наверное все ракурсы имеют место быть. Приблизительно как не три измерения, а пять . Так что Бог его знает.
Алексей Рудов 69 20.11.2024 15:21 Заявить о нарушении
Например в Европе считают хокку, одни вершиной поэтического мастерства, другие просто образной прозой. Но суть останется прежней по сути. Например Басе был мастером Матроной частушки. Китс или водсворд , это уже школы. Практически. Из них вышло много Английской, а потом и Французской поюзии. Тем более я и не филолог, а химик . Много спорили в свое время и с хорошими филологами и ответа не нашли. Хотя у филологов форма выше содержания и версификационный уровень, а мне всегда наоборот казалось. Короче , философский вопрос
Удачи в творчестве .
Наверное все ракурсы имеют место быть. Приблизительно как не три измерения, а пять . Так что Бог его знает.
Алексей Рудов 69 20.11.2024 15:21 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.