Агхори, втирающий пепел сожжённых
людей в свою серую кожу, в волосья...
Остывшая память о времени оно -
грядущая эра растления. Осень.
Любой (исключая тебя) без стесненья
тоске посчитал бы себя антиподом.
Ты не докурила, и значит, в измене
пора укорять не меня, а погоду.
Терраса кафе без тебя опустела,
а те, кто остался, - муляж на витрине
(включая меня). Слёзы - глупое дело,
глупее лишь кофе, что без кофеина.
Но там, где, казалось бы, нет симметрии,
есть почерк творца - золотое сеченье,
единственный луч, что явился впервые
с уже замирающим солнцем осенним.
Осень
© Copyright: Станислав Козырецкий, 2024
Свидетельство о публикации №124081501603
Свидетельство о публикации №124081501603
Рецензии