любовь - это когда публикуют твои стихи

Лето - это синева деревьев, это их накаленная солнцем жаркая влага, 
Лето - это цветы, одуревшие от восторга, отживающие вечность в глуби оврага,
Лето - это трава,
И она растет,
Растет космато и мягко. 
А я трогаю свои щеки - они холодны, и мой лоб холодный.
Летом, я помню, стопы мои, тревожили сон растений
Такой животный,
И такой неживой одноврЕменно,
Все таки сон, который тревожить стыдно.
Теперь мне жалко и стыдно.
А раньше. Раньше, когда-то, северный
Человек забивался в чум, и сидел у костра, и согреться чтобы,
Он косил за черту, что делит чум, на мужскую часть и на женскую.
А теперь. Теперь я встаю (светает) и крепко-накрепко шторю окна,
И набрасываю на замерзшее тело
Одеяло ватное. Цепи звеньями
Гремят надо мной.
Мне холодно. 
Я уже очень давно не плачу.
Лето выпрашивает у меня, вором выдергивает из рук последнее
Трепетное и нежное.
К осени - стану платком прозрачным.
В последний день заходящего августа, я не выплачу многолетнюю
Горечь, и она скатится
По холодной щеке некрупной слезой из непокрасневшего глаза
Правого.
И я заговорю о любви, и из длинных моих слогов останется
Только одно предложение:
Любовь, это когда публикуют твои стихи. И достаточно только раза.
Больше не надо. 
Целую ночь
Я ежусь, и плечи стынут.
Все мои чувства - телесно-оправданны. Выстрелить в позвоночник -
И нервные окончания будут порваны, мысль покинет.
(Мысль о том, что быть обнятой - это благо, что руки точно
Должны быть прикосновенны, что тело - бренное, время - быстрое.)
Мысль покинет. И можно будет не ежится ночью. Чем тронет август?
Будет ли теплой его щека? Задует теплом в разбитое
Забытой молитвой окно, из которого холод сочится давний?