В каждом прошедшем бури разных чертей навалом,
Не подлежит изгнанью их бесовская прыть.
С миру по нитке ткутся разные одеяла,
И не узнаешь, где же, может тебя накрыть.
Кто-то летит с обрыва, кто-то ползёт по скалам,
Благо на свете уйма пропастей или скал.
В теле твоём живущим дьявольски места мало,
Вот и терзают душу, те, кто в неё попал.
Я дружелюбен с ними, чтобы их гонор замер,
И приношу им в пищу блюда из букв и нот.
Тихо сидят чертята, но говорят стихами,
Только услышу голос - сразу беру блокнот.
Слышу бесячьи сказки я обо всём на свете,
Им не сидится снова - значит пришла пора.
Вот и слагает строки, даже в минуты эти
Вам, изливая чувства, юная детвора.
Поезд идет по рельсам, я говорю о многом,
Снова в вагоне душном мысли мои не спят.
Жаль, что стихи не пишут те, кто по жизни с Богом,
Уж не судите строго вирши моих чертят.
17.07.2024
На службе
© Copyright: Антон Батанов, 2024
Свидетельство о публикации №124081406159
Свидетельство о публикации №124081406159
Рецензии