Пиши!

Под вой сирены вдруг приходят строки,
Рождаются и просятся в тетрадь.
Их записать - достало мне мороки,
Ведь не дадут мне ни дышать, ни спать.

Звучат набатом - неспокойно, строго -
Так, словно мир закончится без них.
У них своя - победная  дорога!
И вой сирен пристыженно притих.

Ложатся строки на поля тетради.
Каким посевом возрастёт строка?
Да и зачем, скажите, Бога ради,
Слова строчит усталая рука?

В них - вера в непременную победу,
Хоть Белгород и Курск опять в огне.
Давно ли тут сражались наши деды?
И мы, как деды, будем на коне!

Оглохни, мир, от этого набата!
Замолкните, нацисты всех мастей!
Здесь гибнут наши лучшие ребята,
Встречая в рост непрошенных гостей!

В бессмертие уходят, прямо в небо-
Красивые, родные, плоть и стать!
И где найти такое слово мне бы,
Чтоб юность перестали убивать!

Чтоб дети, что рождаются для мира,
Под мирным небом нежились в тиши.
Вот потому израненная Лира
Мне говорит: Пиши, пиши, пиши!

14.08.2024,
 Белгородское
Приграничье