Шёл вразвалочку

Шёл вразвалочку домой,
глядь - на улице три трупа
и один из них не мой -
про себя отметил скупо.

На эмоции скупой -
я не трачу их напрасно,
в главном: третий труп не мой,
что, казалось бы, прекрасно.

Что же с первыми двумя?
По прикидкам - близоруки
и не курят, не хамят,
с ними так помрёшь со скуки.

Третий лыбится сполна,
видно смерть его не мает,
так какого же рожна
чьё-то место занимает!?

Здесь, где тьма и упокой -
пьют страданье полной ложкой,
ну а он лежит такой
и подрыгивает ножкой.

Я цежу вопрос из губ
и вопрос конечно личный,
потому что третий труп -
несомненно третий лишний.

Есть приличный кандидат
в этом мире быстротечном
и прилечь он будет рад
на нагретое местечко.

Потому что давний код
смертный час сулит поэтам
и неординарный ход
предлагают в интернете.

Гибель мне желают, пусть,
мол убейся, выпей йаду.
Я убьюся и напьюсь
раз для дела очень надо.

И войду ничком в режим,
где, друг другу не чужие,
взявшись за руки лежим
синещёкие такие.