Претит румян весёлость красоте,
Вот потому строкой тебя малюя,
Из всех прикрас лишь сладость поцелуя,
Я для себя оставил на листе.
Зачем мне свет, что в очи мошкарой,
И день зачем, коль ночь - моя отрада,
В ней только мы средь древ уснувших сада
Да звёздный рой над тёмною горой.
А что молчу - нет слов, чтоб сделать взор
Милей того, чем есть на самом деле,
И пусть уж те, кто бдел за мной доселе,
На лист о нём метут словесный сор.
А я – уволь, ведь став певцом красы,
Нельзя не рвать от ревности власы...
А что молчу - нет слов...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124081404241
Свидетельство о публикации №124081404241
Рецензии