Тот счастлив, кто всю жизнь свою провёл в пути,
Кто видел мир не сквозь окно чрез занавески.
И не в ведёрке дрожь воды, а моря всплески,
Куда он мог по-человечески войти.
Когда же я смогу на родину попасть,
Вдохнуть чтоб запах перезревшей шелковицы,
Что мне, седому уж, ночами часто снится,
Да прямо с ветки, что вблизи, наесться всласть.
За эту сладость, что срывал с корявых лоз,
Отдал бы то, что надо мной - безмолвье звёзд,
И всё, что есть сейчас - за крышу под соломой,
Ведь там осталась за древами тишина,
Хоть знаю я, что не воротится она,
Но память тянет к окнам старенького дома.
Счастье
© Copyright: Стас Осенний 2, 2024
Свидетельство о публикации №124081404170
Свидетельство о публикации №124081404170
Рецензии