Она ушла с обманутой душой

Она ушла с обманутой душой,
и стала одинокой «река Волга»,
и бренный мир накрылся тишиной,
след не простыл, он оставался долго…

Противоречия двух разных душ,
как много было их, бескомпромиссных,
и нож в спине, и друг как скользкий уж,
и дождь души, всё время ненавистный.

И ощущение, что ты безумец-псих,
душой холодный и бесчеловечный,
и бесполезный как пыль или как жмых,
и ощущение, что ты всегда беспечный.

Как много было прозаичных слов,
как много было искренности в мыслях,
с избытком сил на чистую любовь,
в моих, тогда, нестарых ещё мышцах.

Теперь себя я вижу в каждом сне,
и как проснусь, себя я только вижу,
я эгоиста вырастил в себе,
и я себя за это ненавижу.

И вот они: Шопен, Бетховен, Бах,
и Моцарт с взъерошенной причёской,
сидят со мной и говорят о днях,
что пахнут атлантической селёдкой.

Бумага терпит мой безумный слог,
и этот слог, всё время агрессивный,
и каждый лист дрожит как лепесток,
в реальности совсем бесперспективной.

А здесь везде враждебная среда,
и хищный взгляд бессмертного тирана,
но кем я был, тем буду я всегда —
врагом тщеславия, и всякого обмана.

Я уважаю того, кто знает жизнь,
не так, как тот, что знает понаслышке,
что с паспортом семнадцати Отчизн,
отправит в Англию, и дочку, и сынишку.

Двойной души, их сердце лицемеров,
им боль чужих, приравнена к нулю,
они к кресту пришли из пионеров,
из коммунистов пришли они к кресту!

Поверь читатель старому акыну,
ничтожен тот, кто у своих крадёт,
кто слабых бьёт, тот значит не мужчина,
особенно если своих он бьёт!

И он всегда, при случае, изменщик,
и ради денег, он чей-то друг, всегда,
а пользы нет, тогда он перебежчик,
туда, где добрые и щедрые друзья.

Но не любить как можно кровь родную,
и пренебречь генетику свою,
я, ради денег, что ли существую,
я ради женщины наверное живу!

Но просто так, никто не умирает,
и просто так, нам не даётся жизнь,
и просто так болезни не бывают,
и всё другое, не просто так Раис.

В оттенках фиолетовых страданий,
к «кисельным уплываешь берегам»,
и видишь ты ансамбль новых зданий,
и добрых ангелов, что тянут руки к нам…

И сундуки открытые с деньгами,
и ангелов любезный нарратив,
и я скажу в пробеле меж стихами:
у каждой смерти присутствует мотив…

Не создан Богом для жизни меркантильной,
не создан Богом для бренного бытья,
и пусть мой камень не трогает могильный,
тот, кто смотрел лишь только на себя…

Не внемлю, я, таких мировоззрений,
не внемлю, я, как можно жадным быть,
и, мне, не нужно пылких убеждений —
не внемлю я, подобный Земной быт!

Душа моя холодная как айсберг,
мысли мои, немые по краям,
уплыл бы я обратно в тёплый Адлер,
иду уже к каким-то кораблям…

2022-05-14