Опять на ум пришла мыслишка...

Опять на ум пришла мыслишка:
я словно загнанный конь, слишком
устал, спешу, спешу куда-то.
Зачем? Перо ведь не лопата.

Куда несётся слов конвейер?
Спешу топтать то снег, то клевер.
Пора бы сделать передышку,
не медяки кладу в кубышку,
а явь озвучиваю рифмой.
Ничем не обьяснить порыв мой.

Вновь на листе, где пусто, чисто,
пишу с упорством мазохиста
про Север, где не знают шавки
что пригодятся в виде шапки,
о том, что уж не в моде чепчик,
о том, что жизнь люблю всё крепче,
и к людям отношусь всё чутче.
Мне интересны ненцы, чукчи.

Могу промолвить - здрассте!- маку.
Узнал, что Скрябин Пастернаку
помог понять оттенки звуков,
а Чаплин был рождён для трюков.

Я не привык к французским булкам.
В стакан технический спирт булькал
и обжигал гортань, язык.
В секретной шахте был тупик,
а я был молод и силён,
приборы загружал в вагон
под зорким взглядом часового.
Во снах я это вижу снова
детально. Дверь вагона, пломбы.
Генсека речь - у нас есть бомбы!
Аплодисменты, гром оваций.
Счёт разноцветных ассигнаций.