И всё же вырвутся... Наружу!
Кто в нас крылаты... и легки...
Пусть даже голос - мой простужен...
Мои слова - вы мотыльки...
Мои слова - кто сшиты в строчки
Ещё крылатой вам души,
Взлетая в ночь на многоточьях...
И убивать, ночь - не спеши...
Где налетаются... Озябнут...
Вновь опалённые... Свечой!
К тебе летят - сквозь молний сабли,
Сквозь сонный мрак к тебе ночной...
Пусть прилетают к тебе снами...
А хочешь ты... Лети со мной?
Где прикоснёмся вдруг устами...
И вмиг проснусь я...
Не с тобой!
И всё же вырвутся... Наружу!
© Copyright: Имярек Бриз, 2024
Свидетельство о публикации №124081307049
Свидетельство о публикации №124081307049
Рецензии