Мой Август

Мой Август, здравствуй! Что ж,
Глава последняя ты лета
и строки всё короче, холодней твои,
И с каждым номером страницы льна и мёда цвета
всё скоротечней и быстрее пролетают дни.

Ещё не до конца прочитаны сюжеты,
что так играючи умело прячешь ты,
На многие вопросы скрыв от нас ответы,
лукаво пишешь масляных ночей холсты.

Припудрив звездопадом серебра срез книги,
ты лишь на время высветлишь черты его,
Заложишь памяти закладки в лунном лике,
и многоточием дождя в бокал до края ты нальёшь вино.

Дав вдоволь разгуляться в яблочно-ореховом угаре,
опять не в силах лето трижды отпустить,
Раскроешь книгу взмахом крыльев ласточек
и песней о Сансаре
Доверишь им надежду, веру и любовь хранить.

Прижав к себе, при свете солнца таящей свечи,
перечитаю, Август, я ещё раз все твои страницы,
Бродяга, ты на жизнь влюблённый в лето, излечи
своими сказками, в свою же ночь, когда мне без тебя не спится.