В мир выдал автор сказ пустой

Ах, отдых!.. Но словечко это
Не для поэта на Земле.
Пока вращается планета,
Покоя нет его душе:
Творить… для душ – одно есть Дело,
По жизни всей, всегда, всецело
Ему под солнцем и луной!
И вспыхнув, вмиг сгореть звездой…
Такая участь – о, дар Божий!
Как знать, – то мало иль с лихвой?
А мне же – в счастье с головой
Как прыгнуть; и разбиться даже,
Стих сотворив… как пред концом!
Вот дар сей, данный мне Творцом.

Всё ж слух лелеет слово «отдых».
Есть что-то ласковое в нём,
Родное; как б весенний воздух
Подул из детства… в жизнь. Как сон.
Там сказки дух. А здесь реально,
До боли, близко, капитально,
Вовсю жизнь рулит! Явь – в глаза.
Про отдых и мечтать нельзя.
Но всё ж, друзья мои, но всё же
Как здорово, – быт позабыв,
Уйти в желанный столь «отрыв»,
Как… человек ты будто тоже!
С плеч скинув дел земных пресс-груз,
С разбега – да в объятья муз!

Упасть в траву и размечтаться
(О чём – и вслух сказать нельзя!);
И нежиться, и наслаждаться
Коротким мигом Бытия;
И думами дойти до Сути,
До нужной самой аж до жути!
Никто, нигде и никогда
Не сможет так (наверняка!).
Как сладостно в мгновенья эти
Себя духовным ощущать,
И ветру стих взапой шептать,
К груди прижав дрожащий листик.
И хохотать, и слёзы лить,
И с небом молча говорить…

Не это ль высшее блаженство
Поэту, «вышел» кто на свет
(На «пыточное» это место!),
Принять чтоб горы-тонны бед
И боль людскую всю на сердце;
Мглу разорвать чтоб, словно солнце;
И путь заблудшим осветить;
И связь – Серебряную Нить –
Душой держать с Держащим души!
С Ним – сонмы звёзд!.. Ай-да мечты;
Поэт, да что городишь ты
Без меры муть – ни дна, ни крыши?
Брёл б в массе общей, сер как все,
С печатью стада на лице.

Во все века, везде – картина
Одна и та же под луной:
«Стада» пасутся тихо-мирно,
Смирившись с участью такой.
«Паситесь, мирные народы!
К чему стадам дары свободы?
Их не разбудит Воли клич;
Их должно резать или стричь.
Ведь их удел из рода в роды –
Ярмо с гремушками да бич!».
Примерно так про мир съязвить
Смог Гений (о, сверхвысшей пробы!).
Что изменилось? Ничего.
Да что тебе, поэт, еще?

Мечтал об отдыхе ленивом?
А скачешь козликом «до звёзд»!
Сидел б, обняв бутылку с пивом,
На пне. А то, глядь, чушь понёс
О штуках вечных и высоких.
Да брось, и не такойских прытких
На место ставит Жизнь-«сержант»;
«Ать, смирно!». «Вольно» – лишь… лежать,
То бишь, в гробу (в концовке «службы»).
Вот настоящий отдых твой,
Поэт, до слёз небес смешной,
Добзикший до «вселенской» дружбы!
…Беседуя так сам с собой,
В мир выдал автор сказ пустой.
***