Росы, как слезы, укрыли зеленые травы.
Стелет туман, размывая пространство и время.
Хочется мира, хоть плачь, для любимой дубравы,
Хочется чуда, которое властно над всеми.
Белые кони, спешащие в небе куда-то,
Пьют из молочной реки тишину и прохладу.
Строем небесным проходят над ними солдаты,
Не получившие жизни за подвиг в награду.
Замерло все тишиной, как предчувствие мамы.
Даже природе спокойствие трудно дается.
Росы легли на траву, их укрыли туманы.
Плачет Россия. А что ей еще остается?
СА (с), август, 2024
Росы
© Copyright: Вячеслав Анчугин, 2024
Свидетельство о публикации №124081305347
Свидетельство о публикации №124081305347
Рецензии