Промысел Божий

Кого любит Господь, тому он пошлёт тебя,
И сделает так, чтоб он жить не мог, не любя...
И вложит ему в уста стихотворную речь,
Чтобы чувства свои он мог в рифмы облечь...

И своей рукой посадит поэта за стол,
Будет рядом стоять и показывать, что не ушёл...
И поэт тогда будет тебе писать...
Кровью сердца и песней души, а не сочинять...

И Господь пошлёт поэту тогда твой лик...
Так и было... Твой лик предо мной возник...
И летало в ночи по бумаге моё перо,
И играло в душе равелевское "Болеро"...

А Господь решил добавить ещё огня
И художником сделать к тому же решил меня,
И вручил Он мне в руки палитру и кисть,
И ложились твои портреты на холст и лист...

Но Господь и сам не мог не любить тебя,
Потому тебе он послал меня...
Тебе этот подарок, возможно, не нужен был,
Но Господь о том меня и тебя не спросил...

Он сердца наши накрепко привязал,
Он нам каждому что-то о нас сказал...
Ну, а что сказал, по-видимому, секрет...
У меня говорить о том полномочий нет...

Я одно лишь скажу: нас любит Господь!
Пусть штормит за окнами непогодь...
На конце моего пера не чернила, а кровь,
Я стихи пишу той, кто Сама Любовь!