Мысль

…недолог наш ретивый бег,
что полон ям, лихих препятствий,
хмельных грешков, взаймы причастий,
сочувствий, рьяных соучастий,
пустых надежд на оберег.

Не оттого ли то «люблю!» –
наивно-первое по счёту –
спешит к нам, точно на работу
всю жизнь, и гонит прочь зевоту,
хотя, давно равно нулю.

Ах, сколько нежных лживых фраз
рассыплешь ты по страстным спальням,
даруешь ближним, сбагришь дальним,
вручишь задатком премиальным,
меняя цвет и форму глаз,

фигурки, бюстов силуэт,
затем – ища в потёмках душу,
но, рыбой, брошенной на сушу,
найдёшь себе в итоге клушу,
а ведь недавно был поэт,

местами, даже ловелас
и неисправленный романтик.
Начинки шиш, остался фантик.
Шатаясь, бродишь как лунатик
вдоль грёз, чей блеск почти погас.

Потянет сонно к тем большим
иль незначительным проделкам:
ночлежкам, пьяным посиделкам,
к шедеврам, липовым подделкам…
Хорош, на этом завершим

свои внедренья в глубину
с названьем «день позавчерашний».
Застынешь мерином над пашней,
какой-то квёлый скот домашний,
жующий вяло «ну-и-ну».

Эх, протекает скучно жизнь,
как продырявленная крыша,
желаний смятая афиша
пылится где-то, их не слыша,
в полоне цен-дороговизн.

Кольнёт булавкой острой мысль:
кому достанется наследство?
не про стишки я (что за детство!),
жилые метры, налом средства.
О чём же я? Опять подвис…