Стихи из прозы. Погоня

 Её, конечно, не догнать. Через минуту небывалый, тонкий шлейф: ириски, цветы, пудра — лучший из когда-либо пролетавших аромат — рассеется, влекомый вдаль громадным самокатом с арендованной им невесомой наездницей. И всё-таки побежала за ней, без всякой надежды на спасительный красный, вдруг поставивший мимолётное чудо на паузу — на краю полосатого, как асфальтированная мудрость, ковра.
— Извините, какие у Вас духи?

Погоня

Её, конечно, не догнать.
Через минуту небывалый —
ещё он здесь, но не до нас
ему уже — девятым валом

укатит вдаль и — шах и мат! —
исчезнет. Мчать за самокатом,
влекущим лёгкий аромат
своей наездницы крылатой,

бегом — неодолима блажь
твоя, хоть пой осанну.
Но и сама ты фору дашь
любой красе благоуханной:

так покорял бы сушу бриз
дневной. Вечерний дул так
обратно бы, как лучший из
летавших в этих переулках

шлейф — долгий, сказочный, цветной.
Будь тут озёра , а не норы
под огородом. Город твой
(не твой!) в разрезе — фауна без флоры.

Простонародный пешеход
и автолюб, спеша за пайкой,
неладное учуют — что
ни съесть, ни выпить, ни залайкать.

Не из метро тяжёлый дух,
не над толпою смог чесночный,
не перегар желдоруслуг,
а ветерок нездешней ночи

с цветеньем пудровым сплелись
и пронеслись над ними вихрем,
крутя последний в мире лист,
исчерченный на древнеихнем.

Им не догнать своих химер,
кружащихся над ними роем.
Тебе же вышний парфюмер
через мгновенье всё устроит.

Склонившись над сукном стола
бильярдного, отставив локоть,
он, полотенцем путь постлав,
по правильному шару щёлкнет.

Украсит красным край ковра,
что, как ухоженная мудрость,
сплошь полосат. Как не соврать
себе от зноя мутным утром,

под светофором стоя! Но
не для того взмахнул он кием.
Я Вас преследую давно —
спросить: духи у Вас какие?

13.08.24