Под небом угрюмым, не верящим в просинь,
Я брёл по дороге, ведущей в тупик.
Холодными каплями плакала осень,
Стекая по шее за мой воротник.
Спускаясь под землю в нутро перехода,
Я будто шагнул сквозь чудесный портал.
Укрывшись в бетоне от слёз непогоды,
Старик на альте вдохновенно играл.
Мне слышалась песня о водах без края,
Дороге, ведущей в пределы мечты.
Играл тот старик, словно душу ломая,
Как будто пытая: "О чём молишь ты?"
И вёл меня альт в нереальные дали,
Все старые раны и сны бередя;
И струны то пели, то горько рыдали.
Оплакивал я вместе с ними себя.
А небо послушно альту раскололось,
А звуки взмывали, как чаячий крик...
Я вышел под дождь, сквозь унылую морось
Побрёл по дороге, ведущей в тупик.
По дороге, ведущей в тупик
© Copyright: Максимова Дарья 2, 2024
Свидетельство о публикации №124081303816
Свидетельство о публикации №124081303816
Рецензии
