Берег. Берингов пролив. Облака.
Дальше где-то, говорят, острова.
Кину удочку и тяпну слегка:
Может, клюнет - не лосось, так плотва.
А лосось - тогда икры насолю.
В холодильник - так и хватит на год.
А не хватит - ничего, потерплю.
По весне опять чавыча пойдёт.
Мне заморские края не нужны.
Мне бы в наших разобраться хоть как,
Чтобы перезимовать до весны,
А весною на горе свистнет рак.
А как свистнет он, так тронется лёд,
А за ним придёт большая вода.
Она всё перед собой разнесёт,
Не оставив и в помине следа.
И Дыбенко крикнет временным: "Слазь!",
И Кронштадт пальнет из сотни стволов,
А уйдёт вода - останется грязь
Да обломки деревянных домов.
Жалко, времени осталось в обрез,
Не успею всё убрать-починить...
О, клюет! Вон поплавок-то исчез.
Всё, до скорого, мне надо тащить.
Рыбалка
© Copyright: Даниил Черток, 2024
Свидетельство о публикации №124081302420
Свидетельство о публикации №124081302420
Рецензии