Август 2024

Вот и август. На сердце тревожно.
Я стараюсь для всех, как всегда
Невозможное сделать возможным,
Невзирая на то, что года

Вдаль несутся, как кони лихие,
В осень лето отправив опять.
Вновь пишу для кого-то стихи я,
Чтобы сердцем до сердца достать.

Снова август. И солнце смешное
Собирается в путь, на закат.
И прощаются тихо со мною
Тот, кто рад мне и тот, кто не рад.

Так бывает. Ведь жизнь – это повесть,
А, быть может, и целый роман,
Где безжалостным цензором совесть
Выступает, коря за обман.

Где в героях написанных судеб
Зло соседствует в сердце с добром.
Ну и что же? Они просто люди,
Просто капли дождя за окном.

Этот август… Он не настоящий.
Почему? Не могу объяснить.
От тревоги какой-то саднящей
Я о многом хотел бы забыть.

О печалью израненных душах,
И безжалостных буднях войны,
И о том, что жестоко разрушен
Мир, в котором живём нынче мы.

О расколотых вере с надеждой,
О любви, что когда-то жила.
И о том, что не будет, как прежде
Ничего уже и никогда.

Впрочем, август… Его вины нету
В том, что жизнь нас берёт на излом,
В том, что просто кончается лето,
В том, что осень стоит за углом…