Эпитафия тетради

Ты мной нисколько не обижена,
я затаскал тебя, как мог,
в тебе немало строк написано
ненужных, нужных и стихов.

Но ты, как многие, кончаешься,
а жизнь наводит свой диктат
и подпирает, и прощаешься
всё второпях, всё как-то так...

О чём бы, собственно, печалиться?
Но уж потрачу пять минут,
чтоб на судьбу свою пожалиться,
да напоследок помянуть.

Из бывших ты не оптимальная,
потенциал твой невелик.
Вот та, в которой математика,
молиться на себя велит.

А ты молчишь, ты не командуешь,
ты так нечаянно мила!
Ты вся какая-то домашняя,
ты вся какая-то моя.

Зачем, пожертвовав компанией
в угоду клетчатой тюрьме,
я занялся самокопанием
и руки вымазал в дерьме?

Да и тебя запачкал пакостью –
увековечивал себя,
теперь ты даришь сатисфакцию,
остатки трезвости беся.

Замелочился и запутался,
продался рифме с головой,
благословенья и напутствия
ушли вздыхающей толпой.

Привычку добрую и детскую
годами грызла знаний вошь.
Теперь вот клянчу индульгенцию,
а ты в костёр меня суёшь...