Чем не идол? Чем не бюст я? Чем не,
Статуя, брезгующая временем?
Иссохнет меди облик, и восстанут черни,
Сокрытые металлическим бременем.
Не верен металл ни войнам ни церквям,
И прочей гадости земною не покорен,
И тем он стоек, тем силён, и не увял,
В чумной среде, в среде народной кори.
Струёю покорить, покорить меня лишь,
Стыни, зною, и палящим доблестно дождям,
Пока вы травитесь, пока ты травишь,
Душу грешную, доверивши ее церквям.
И ни Господь, ни неба злая директриса,
Продукт я человека, человека ремесла,
Но смертна статуя над коею нависла,
Туча туч, мне мерзкая погод блесна.
Вовеки юный, пожелавший хруста,
Шеи, гибкостей гимнастки на буклете,
Святость воскрешает бронзового бюста,
Рукой коснувшаяся дама к меди.
Медь
© Copyright: Александр Яцко, 2024
Свидетельство о публикации №124081204727
Свидетельство о публикации №124081204727
Рецензии