О Памяти с Болью строки...

   Боль — неприятное или мучительное ощущение, переживание физического или эмоционального страдания... Короткое определение самой сути боли, но в своём развитии, она, боль, расширяется как во Времени, так и в Пространстве. Ты её чувствуешь всеми клетками организма, знаешь, что она непременно наступит и начнёт рвать все сухожилья, мышцы, нервные волокна, артерии и вены. Ты знаешь, что она начнёт усиливаться, и с одной точки, как Великий Взрыв, превращается в монстра, который начинает резать, пластать, растягивать эту точку, превращая уже всё тело в пылающий костёр, и ты не находишь места, куда можно убежать, спрятаться от него, потому, что он завладел не только телом, но и мозгом. А потом боль начинает утихать, постепенно приводя всё существо в какое-то равновесие. И она, боль, входит в состояние, если уж не комфорта, как такового, то в состояние мира между ней, и самим сознанием... Одно из видов боли, это боль души, она, боль, заложена на генетическом уровне в самого тебя. И страшно, что от этой боли нет лекарств, нет мест, где бы ты смог отсидеться до лучших времён...

Останусь в памяти лишь скоро,
Уйдя в своё небытие,
От всех смятений и сует,
Упав в безмолвье под забором.

От жизни в прошлое сбежав,
Где больше сласти, меньше соли,
Свою всю жизнь был жизнью болен,
Как луг цветной палитрой трав.

Сотлевший в прах давно я сам,
И помянут не раз уж вами,
Однажды вдруг пред зеркалами,
Явлюсь не ликом - книжкой к вам.

Коль перелистываешь том,
Со смутной в сердце томном дрожью,
На то была ведь воля божья-
Я возвращаюсь в каждый дом.


   Память, она то, от чего нельзя избавиться, ни выкинут на помойку, ни зарыть в песок. Она с тобой от младости до гробовой доски...

Лишь мысль о прошлом и забытом - душа вразнос,
И вспоминаются минуты, когда вдвоём
Мы на поляне земляничной в уюте грёз,
Но что недолго длиться грёзам - осознаём.

И долго смотрим в небо лета, где облака,
Летят в обнимку, словно птицы, в далёкий край,
Устали видно тучи очень, издалека,
Плывут и нас дождём пугают, в свой тихий рай.

Вот так бы нам, как тучам этим, рука в руке,
Да по траве густой до става, до наших ив...
Младые годы, всё грустнее в моей строке,
Ведь на поляне и был с тобою я счастлив.

Увы, давно минула зрелость, лишь тишь в душе,
И только память осталась нам, как дань времён,
Что уж прошли, оставшись где-то в камыше,
Да у пруда ивняк в осоке и старый клён...


   В душе ощущение пустоты, непонимания действ Времени вне Пространства. Оно, Время и Пространство, душе являются не как целое, а как частички Разного, движущегося вне меня, ни касаясь лика, ни отталкиваясь от него, это, как туман - вот он есть, а через мгновение, растаял...


Не бегу я от Памяти-Дани,
Между нами нет явственной грани...

Покажи мне те тропки, о, Память моя, по которым,
Я еще босоногим мальцом, спотыкаясь о ночи,
Всё бежал и бежал к естеству искажений в повторах,
И дрожал на ветру, как озябшего клёна листочек.

И ронялся на снег лепестковый весной уходящей,
И опять в сентябре, став на время короткое светом,
Журавлём в небесах всё кричал о себе настоящем,
Без пурги в волосах, без отметин морщинистых лета.

Где смыкая уста пустоте, всё нашептывал звёздам,
Как чуть позже тебе, о, Размеренность Памяти, строки,
И стирал не платком, а душой набежавшие слёзы
Не со щёчек твоих - со своих ковылей и осоки.

А теперь вот на склоне, не лета, оно еще будет,
Созерцания мглы, всё пытаюсь сквозь памяти стёжки,
Разглядеть лишь свою, дай-то, Бог, люд меня не осудит,
К отрицанию лжи, как и правды-то, впрочем, дорожку.

   Когда ты в сознании, Память - твой атрибут, руководство к действию. Она и возвращает тебя в те мгновения, когда телу и душе больно, и уносится с тобой в некий храм, где сама Боль притупляется, и ты о ней забываешь...

Я помню дивные вишнёвые сады,
Они и ныне в дебрях снов моих всё те же,
В накидке розовой и стыд чей горький сцежен
В подойник памяти пригорком слободы.

И тропкой к отмелям пруда, и тишиной
В посадках светлых из акации и клёнов,
И оземь яблоком невызревшим зелёным,
Коль волны чьих-то завываний за спиной.

Чтоб в щелку в пряслице и сразу в лопухи,
А там и с пазухою полною безверий,
Сквозь крики кротко-терпеливые под берег,
Фруктовой младости замаливать грехи.

Где выпит был он, этот стыд, до звёзд на дне…
Успел ведь снова я из Будущего к весям
Тех юных хрустов на рывок и равновесий,
Коль вижу лик твой настороженный в окне.

И слышу звуки, то бесцветней, то бодрей…
Уж ясно солнышко, отмаявшись, уснуло!..
И на пол грязный опрокинутого стула,
И шелест листиков увядших сентябрей.

Ведь помню всё я, оттого и там болит,
И рвётся горлицей в открытое окошко,
Где снова сад тот и к пруду немому стёжка…
Знать, скоро колокол прощальный зазвонит!..


   Ну вот и всё, поделился я с Пространством своей Памятью, своей Болью и она, эта Боль, прекратилась, но не насовсем, она вернётся вновь... Я знаю.