Когда плачет душа, тает снег,
И маленькая рука тянется к солнцу,
А оно греет.
Но почему-то так устроен человек,
Что никого не любит, ничего не ценит.
Он волк в изгрызенной толпе подобных,
Считающий шаги до новой цели,
Он не привык быть голодным
И считает свежие шрамы на теле.
Льется кровь толи своя, толи чужая
Уже не разобрать,
Волк продолжает бежать,
Пока есть силы,
А все, что называется жизнью проходит мимо.
Свирепый взгляд, вкус добычи и звериный рык на век…
И только маленькая рука, что тянется к солнцу
Напоминает, что здесь был рожден человек,
Человек, который превратился в волка.
Человек-волк
© Copyright: Алексей Ан Поляков, 2024
Свидетельство о публикации №124081203641
Свидетельство о публикации №124081203641
Рецензии