Поход

Памяти Григория Дашевского



Ну как же причудливо гнётся пространство,
когда ты несёшься с одним устемленьем
в какие-то дали, где синим и красным
сияют неоны сверхновых! Ступени,

как серые рёбра иссохших скелетов,
осужденных вечно над нами смеяться
пустотными ртами, среди силуэтов
вечерних ведут меня (и, если вкратце,

лишён я возможности сделать свой выбор)
к извечно открытым вратам, словно в родах
является каждый чрез них. И что-либо
никто изменить не способен в исходе.

Но кто напустил пузырей столько мыльных,
подобных моим легочным альвеолам?
Пустыми планетами мимо проплыли
они (заклинаний седые глаголы),

как мы - над землёю (зарницами в небе),
насквозь что корнями пронзят баобабы.
И как я поэт, то походы за хлебом
воистину приобретают масштабы

вселенской охоты на ангелов кротких,
за светом таких невесомых нейтрино.
Но ужас в глазах, в их нейронной решётке:
любой путь - обман и лишь кажется длинным.