Жил-был человек,
Существовал он век,
Использовал свой мозг -
Это придавало лоск.
Ему не нравится ваш стиль.
Он бы сдал вас всех в утиль.
Но он несёт в мир лишь добро.
Чуть что - берётся за перо.
А ему по барабану,
Всё и так идёт по плану.
Он умыт иль не умыт,
Голоден иль сыт.
И говорит так странно,
Что он счастлив постоянно,
Хотя за годом год
Стареет, рифмоплёт.
За жизнь не сделал ничего.
Это не трогает его.
Ест, спит, работает - живёт.
О другой судьбе он лишь поёт.
Он о вас придумает стихи
Или опишет в них грехи.
Рифма не выйдет на перрон,
Знает, это не её канон.
А ему по барабану,
Всё и так идёт по плану.
Причёсан, не причёсан,
Побрит иль не побрит.
И говорит так странно,
Что он счастлив постоянно,
Хотя за годом год
Стареет, рифмоплёт.
Рифмоплёт
© Copyright: Екатерина Шкарина, 2024
Свидетельство о публикации №124081201942
Свидетельство о публикации №124081201942
Рецензии