В закрытых окнах отдыхал закат...

В закрытых окнах отдыхал закат,
Как отраженье прОжитых  мгновений.
В них плыли грусть, печаль... А кто-то  был так рад
Тому,  что наконец настало избавленье

От странных слов, что кто-то говорит,
(А ты их слушаешь, хотя  - не интересно).
И от того, что совесть разленилась - просто "спит",
 "Нарядных" слов таких, что просто - лживых, лестных.

От сутолоки,  суеты, вранья.
От ожиданий. Не оправданных мечтаний.
Подумала, а есть ли место для меня?
В потоке гнева и  лукавости упрямой,

В красотах, нарисованных ничем.
В поступках, не обдуманных и глупых. 
В вопросах? Кто, куда, когда, зачем?
И в думах не серьёзных, но
 серьёзно-смутных...

Закат стирал прошедшее за целый день.
Рукой махнул ему там кто-то неизвестный,
Что наводил в округе тени на плетень -
Не подходящие по "колориту" местным...

А где же я? Я здесь? Иль может быть
Пишу глубокой ночью эти строчки.
Пишу,  и  так хочу сейчас забыть. Забыть,
Что мир не совершенен! (Это точно).

525
10 августа 2024 г.
Людмила Стребкова