Утро поэта
Из лёжа в сидя, ноги в шлёпки.
В глазах скопление галактик.
Айран из брызг, айфон без кнопки.
Без чёрти что и сбоку бантик.
Упасть, отжаться, не отжаться.
Ах, вот так номер, может умер?
Подпрыгнуть, встать и отдышаться.
Миллениал как, или зумер.
Рифмачить, лишь бы не работать.
Зачем? Работать будет Пушкин.
Придут на землю, как в нощи тать
Романсы, гимны и частушки.
Вениры в зубы, вира - майна.
Сальто мортале, пируэты.
До туалета. Что там? Тайна.
Вот утро вечного поэта.
Старпёр из икса. Годы - бух-бах.
И раб любви теперь заочно.
Где око видит. Зуб неймёт. Ах!
Ну, может это и не точно.
Он любит всех на радость мухам.
И из папье-маше в уборной
Пропахший стихотворным духом
Колосс стоит нерукотворный.
Утро поэта
© Copyright: Павелъ Лебедев, 2024
Свидетельство о публикации №124081105403
Свидетельство о публикации №124081105403
Рецензии