Вся наша жизнь...

Вся наша жизнь сейчас дымит вулканом,
Обдать готовым лавою кипящей,
Я к памяти, что стала талисманом,
Вновь обращаю взгляд души скорбящей.

Скорбящей по тому, что так бесследно
В тенётах прошлого безмолвно растворилось
Не пафосно, бесстрастно, не помпезно,
А полагаясь лишь на божью милость.

Я мысленно в родительской квартире:
Нет ни ковров, ни люстр хрустальных блеска.
Но как тепло в забытом этом мире,
Шалит, играя с ветром, занавеска.

Кровать, стол, стулья, – просто, но пустынно,
Всё как обычно в тех времён халупе.
Но у стены – большое пианино,
Концертное, с подсвечниками вкупе.

На нём дорожка и ажур салфеток,
Что мама в стиле ришелье творила.
И группки немудрёных статуэток,
Как войско, что сумел создать Аттила.

Но самым важным были руки мамы,
Которые по клавшам летали.
Крепки, изящны, несмотря на шрамы.
"Молитва девы" – ярче всех реалий.

О, эти руки многое умели!
Дарить любовь, заботу, мир  и ласку.
Мы часто сожалеем, – не успели
Достойно оценить такую сказку.

11.08.24.