Шмели

Скоро снова сентябрь,
и шмели станут вдруг неуклюжими,
сонными, засыпая почти на лету.
Осень сделает их обреченными,
зимовать уже время: "ату..."
Но они не спешат,
ловят солнца тепло напоследок
и садятся на краешек георгина в саду.
Лепесток, что вот-вот опадёт,
точно сам себе слепок...
И шмеля увлечёт за собой.
Не дождусь, молча мимо пройду.

Но потом почему-то приснится
не той, но какой-то другою,
случившейся ночью длиннющей,
этот шмель на краю лепестка георгина:
то ли спит, то ли ловит остатки тепла -
всё непрочно...
- Улетай же, - шепчу ему, -
так недолго и сгинуть...
Но он спит и не слышит,
а вот сон улетает мой прочь...

Просыпаюсь.
Какая же длинная ночь!
Сентябри...
Вновь проходят один за другим,
перепутав годов очерёдность.
И шмели...
Вот дались мне они?
Но на жёлтом цветке георгина
усыпают один за другим
год за годом...
И осень вступает в права...


Илл. из Интернета.