Травы за пазухой

Чуешь, каждый твой вдох направляет мне трав по чуть-чуть,
Я храню эти стебли за пазухой: греет аир.
Мои руки расплавились, томно вздымается грудь,
А в глазах отражается отблеском горный Памир.
Твои ветви сплетаются с мирным гудением рек,
Твои корни растут и захватывают асфальт,
Этот ритм, будто падает наземь кристаллами снег,
Будто тело пронзает смычком разошедшийся альт.
И кувшинки цветут над рассеянной кроной твоих
Крутанувшихся мельниц, вне всех ожиданий и сил,
По воде их пускает июльский непрошеный вихрь,
Свято веря, что этим навеки он их отпустил.
Возвращается в русло испуганная плотва,
Ищет, где б поживиться, толкается ближе и вот,
Ее ловит сначала рука, да, не ветка, - рука,
А потом кладет нежно на впалый и крепкий живот.
Чтобы что? Чтобы было тесней и смущенней чуть-чуть,
Чтобы травы цвели там, за пазухой, только дыши...
С каждым разом быстрее вздымается полная грудь
Одинокой, усталой и нежной моей души.