Когда холсты застылой тьмой покрылись,
И кисть забыла руку мастера свою,
НейросетИ, как тени, вмиг явились,
Стирая грань меж сном и бытиём.
Они рисуют мир нам что не снился,
Слепят картины, краски их свежи.
Но в том ли суть искусства, что явилось
Из формул и расчетов, без души?
И вот художник, что в былом творил свободно,
Стал лишним в мире этих чудных чар.
Писатель же , он слово держит гордо,
Владеет сердцем, как заветный дар.
Ведь слово — это голос в темном мире,
В нем чувства бьются, волны в океан.
Искусство мысли, образ в каждой строчке,
НейросетИ не смогут взять сей стан.
Пусть кисти гаснут, но перо живое
Оставит след, как светлый луч зари.
НейросетИ не смогут заменить героя,
Что в слове на века останется внутри.
Не заменить поэта
© Copyright: Сережа Брейняшин, 2024
Свидетельство о публикации №124081102839
Свидетельство о публикации №124081102839
Рецензии