Моих тревог, порочный круг,
Не разорвать вот так вот, вдруг...
Зачем идёт неделю дождь?
Куда, как странник, ты бредёшь?
Жара, сжигающая мир...
Чума, война...
И рядом, лишь в десятке верст,
Судьба становится мишенью -
Была про жизнь большая повесть,
Была...
Остался лишь пунктир...
И снова дождь, мороз, дела,
Сгорает жизнь свечой до тла,
Бежим, без карт, координат,
Бежим, бежим закрыв глаза,
Бежим без цели, наугад...
И лишь ночами снятся сны,
Где нам не надо ждать весны,
Где мысль мгновенна и чиста,
Где всё как с чистого листа.
А может сон есть наша жизнь?...
Меня тревожит эта мысль...
Моих тревог...
© Copyright: Карл Львович, 2024
Свидетельство о публикации №124081101259
Свидетельство о публикации №124081101259
Рецензии