Замкнули круг дневной часы.
Три стрелки в линию попали.
Вот обозначены нули,
Как будто пульс души снимали.
И мир, в пространстве замерев,
Следит за листьями полёта.
Уже всё то, что было, - блеф.
Приходит августа суббота.
Не перевёрнут календарь.
Извечный маятник планеты.
Аптека. Улица. Фонарь...
...да под обоями - газеты.
И словно погружаясь в сон,
Тела взлетают от сознания.
А ночь собою, как рука,
У города ласкает здания.
Здесь перемешаны: Дали, Ван Гог, Сезанн и Модильяни.
Но кто невидимой рукой
По кругу стрелки дальше тянет?
Сей миг спешат зарисовать.
Листок. Набросок. Штрих ложится.
Но сердце, продолжая спать,
Вновь с перебоями стучится.
Оно устало...чёткий ритм
Давно уж мнимая работа.
Ему покой необходим.
Район Бескудников. Суббота...
***
© Copyright: Сергей Курляндский, 2024
Свидетельство о публикации №124081000867
Свидетельство о публикации №124081000867
Рецензии