А в ящике нет ничего. И в открытые окна
Врывается ветер, шевеля занавесками.
Листвою сорит молчаливая осень,
Терзаешь себя за мечты свои дерзкие.
За мысли твои безо всякой основы,
За сны, которым не быть и не сбыться.
За то, что как «попка» ты снова и снова
Пытаешься «втюхать» свои небылицы.
Ты их повторяешь как древнюю мантру,
Как то, во что сердце твое еще верит :
Сегодня – никак, но вот уже завтра –
И палец крючочком, и стук в твои двери…
А ты – наготове, бежишь, открываешь,
Улыбкой блестишь, благодушно настроен,
Попить предлагаешь английского чая,
Момент выбирая для главного слова.
В ознобе волнения стыдно дрожа,
Трясясь и потея, словно при блуде,
Ты от нее отпускаешь себя.
Ведь нет ничего. И, похоже, не будет…
11.08.24
Ничего
© Copyright: Александр Сергеенко 2, 2024
Свидетельство о публикации №124081006385
Свидетельство о публикации №124081006385
Рецензии