7686

Бывают такие минуты, когда в пустующей комнате
Хочется закричать, нет, по-волчьи завыть.
И Вы, мой читатель, такие минуты помните.
Их, к сожалению, не может не быть.
Итак, я сижу, стихотворение вновь сочиняю,
А смысла писать будто нынче найти не могу.
Зачем я живу? Для какого беспечного рая
Душу глупую я целый век берегу?
Век живу на земле ради скучности вечности в небе.
Что мне делать в раю? Я устану от рощ и садов.
Неужели для них я сижу на воде и на хлебе?
И боюсь снять с себя груз бумажный приличий оков?
Я погибну в раю, как в неволе свободная птица.
На покорность других неспособный без злости смотреть.
Спрыгну сам с облаков, сам зато, хоть и само… убийца.
Я, смеясь, полечу, пусть недолго придётся лететь.
Сверху Бог поглядит на меня снисходительным взглядом,
Он всё знал наперёд и ворота легко открывал.
Я отравлен свободой и жизнью отравлен, как ядом.
Я секунды любил, но всегда у себя воровал.
А теперь тошно так, что поверьте, поверьте, нет мочи.
Я смотрю в потолок: бесполезный он, бело-пустой.
Безотрадности моль, червь бессмыслия душу мне точит.
Час уже мой сосед сверху слушает вой.