Страница из дневника 3

Дописываю свой дневник, осталось лист перевернуть.

Скажите, есть душа у книг?  В неё не стыдно заглянуть?  Увидеть то, что между строк в неё пытались запихнуть, когда подводится  итог и разум говорит - забудь.
Ох, бедная моя тетрадь , ты вытерпела этот бред. Ну вот, ну вот опять, у мыслей тормозов-то нет. Они бегут, они летят и, как обычно – кувырком, напомнив маленьких щенят, что в шалости разносят дом. А что потом? Я, в образе хозяйки строгой, пытаюсь их воззвать к порядку,  к вам обращаясь за подмогой, с мольбой скупой снимая шляпку.
 Но нет. Почуяв слабину те , не испытывая страха, вокруг  устроив кутерьму просто вселенского размаха, свой дикий продолжают скачь. И я бессильна обуздать сей развеселый балаган. Без разницы ; хоть смейся, плачь, во мне из мыслей ураган бушует, рвя на части мозг.

Идеями штормит душа… А путь к решению так прост!  Беру  я ручку не спеша  и понимаю что опять нужна мне новая тетрадь.  А ведь хотела кинуть в стол, подальше в ящик запихнуть. Закончить мыслей произвол и с облегчением вдохнуть.

  Не вышло. Я пишу опять. И мыслей кружевная нить  собою вычурную гладь мне позволяет сотворить. И снова кутерьма идей, и снова сущий балаган. Я в этом ритме много дней веду себя как наркоман.  За дозу отзывов и лайков строчить готова ночи, дни. В дневник поведав без утайки о ненависти  и любви.

Дневник ведь это тоже  книга. В нем главной героиней я. И в каждой строчке есть интрига и в каждой строчек есть душа.